Sim, isso é um teste, sr.

2011-06-17T22:52:00.002-03:00

--
--
--

manoel me entorta as vistas

abaixo a cabeça

xingo e agradeço

segura meu pescoço virado pro chão parede

firme como um carinho de mãe

faça o que eu digo não faça o que eu faço

me diz dizendo o que fazer

caracol não é caraminhola

nem hospital é escola

mas uma invasão de adolescência me bate

o universo mora aqui e me amarra as mãos

e só poderão assinar quando

enterrar mãe manoel debaixo do meu colchão

--
--
--

2010-12-05T03:26:00.003-02:00

(se somos)

a polícia que

equivocadamente

concorda com manifestantes e

intercala sorrisos às cacetadas

os assassinos dos assassinos

os guias que têm medo do caminho

ou o grande eufemista

razoável é elogio

e não há limpeza a ser feita

não haverá chão limpo abaixo do sujo

e haverá sempre apenas o chão abaixo de cada pele de chão

e haverá aquilo de que tudo é feito

e haverá olhar que se escolhe dar

2010-12-05T03:24:00.003-02:00

te amo mudamente, havíamos dito
e saltamos

estamos sentados no meio fio
os ônibus passam perto demais
(às vezes em cima)
dos nossos pés
alguns machucam, dissemos

não em vão já que agora
estamos naquela esquina falando
da noite de ontem
(que foi igual a de ontem e anteontem e antes)
mas rendeu, digamos.

podemos inventar
quem sabe dizendo estaremos
na cama no teto no prato
na escolha e no gosto
estivéssemos

2010-04-25T22:45:00.005-03:00

e pareceu que para ser borboleta mesmo

não se podia ser borboleta o tempo todo

mudou pra flor

florinha amarela

caída do jardim de adélia

apenas por algumas estações

não parecia possível para estar viva

estar enganchada em terra

e tomar chuvas e maus tratos de passantes

mas se é a terra quem alimenta

a fase amarela da vida

é aceitar nela

o colchão, cobertor e céu

2009-07-29T23:33:00.003-03:00

em dias tão meses

de olhos e ouvidos tampados

simplesmente pelos dias

tão meses

a memória do efeito

basta para continuar movendo

e a novidade de hoje será talvez

um dia

a descoberta de algo velho

2009-06-10T00:23:00.004-03:00

--
--
no caminho reto e a passo frouxo
apesar de cobras e motores
não se volta em olhar, ouvidos
e esforços de compreensão
enquanto no mundo de figurantes
o vento não sopra o ponto

da próxima fala ao improviso
a querência é muita
mas a convicção é fraca
cozinha ruminado com a notícia
e põe na bacia pra dormir
pra ver se nasce pureza

mas para além das buzinas
há o grito, o roer de madeiras
e todas as noites
a prece baixa de hoje
pergunta pelos chiados
tantas escuridões à espreita:
os ratos estão por dentro.

--
--

2009-04-29T00:08:00.000-03:00

desafoga a cabeça, menina

pra dar tempo de sonhar nessa noite

chora no ombro

da arara e mancha

o vestido azul de verão

porque essa tua água

traz um tanto de letras e palavras

- sempre tão estrangeiras

por mais que você as estude -

porque elas se tornam sempre

mais estrangeiras depois de

passar por dentro de você

2009-03-21T03:34:00.001-03:00

medo é a impotência

de transformar

o furta cor do sabão em bolha

circunferência

na linha transparente do vidro

plano

recusa de escolher forma

a preferência pela textura

pele ou cabelo

desespero do silêncio

mudado

em silêncio

2009-02-26T23:50:00.002-03:00

--]

o tom do arrepio muda

conforme a direção do toque

mas se essa água se confunde

com a de banho a de língua a de

exercício das temperaturas

é só treinar, é só treinar

---

2009-02-04T11:05:00.002-02:00

--
--

essa mansidão calculada
não vai funcionar por muito mais tempo

se eu fosse você
abria logo a janela de emergência desse ônibus

pra gritar mais alto
quando tudo começar

então poderemos até dividir
a trilha sonora que escolhi pro meu dia:
quer um lado do fone?

--
=--

2008-12-28T01:55:00.000-02:00

vamos,

botar todos os pés e corpos

em todas as estradas

até longe e até perto

olhar e dormir e acordar olhando

conversar em todos os sotaques

– como se fossem outras línguas: todas nossas -

vejamos por baixo de nossas peles inquietas

confirmando que somos como sempre nos vimos

- e sempre diferentes disso -

através dos olhos e cheiros de nós

2008-12-23T23:07:00.003-02:00

não bastaria dar uma sugestão arrogante para encerrar a conversa

na mesa, todos tão latentes esperando sua vez de falar

- essas intensidades não convencem.

- não, melhor fazer doer. os enfeites são para os estranhamente tristes, os que sentem sem descanso, os que não querem fechar os olhos antes de dormir, racionalmente intuitivos

2008-12-10T01:33:00.003-02:00

--
--
por onde começamos a começar
tudo

sempre silêncios e depois
.
--
--

2008-11-19T01:36:00.003-02:00

--
--
não.

esperar sentado que minha não doação se transforme
pare, volte
mas o mundo tem muitas horas
(a palavra criava o fato
e não é de hoje)
o mundo reage
enquanto olho, espero
e decido agir impulsivamente

--
--

2008-07-25T12:34:00.002-03:00

2008-07-01T01:16:00.001-03:00

intoxicante olhar ao lado
no alto
e na calçada

nas lentes escolhidas
apenas parcialmente
tudo continua

tóxico
e já visto

2008-02-23T02:36:00.002-03:00

--

uns quatro anos depois que eu nasci
fomos para a praia

a água parecia muita
saía inclusive da pele
mais do que sempre saía antes

no andar acima
falavam entre si de umidade
se úmido era (ou é) molhado
lá isso era

mas era a areia na pele
que brigava e casava
com a água

--

2008-01-11T04:30:00.000-02:00

--
--

se assim
você se levanta
para ir à janela

seguro e
antes digo não

me fuma,
então

nos olhos fechados viam

esticada,
queimando minha ponta
com brasa

--
--

2007-12-28T15:08:00.001-02:00

2007-12-28T15:02:00.000-02:00

2007-11-20T02:18:00.000-02:00

--
--
tem unhas daquelas de moça
mulher
e mesmo sem elas, encostaria
como uma asa pousada
nas minhas costas

com pontas de unha imaginárias
e pontas mais, reais assim
roça, rela, toca, alcança

faz aquele algo
assim
manipulando com a boca
apenas o ar
ao redor da pele

(fosse possível
a onomatopéia de um suspiro)

--
--

2007-11-09T16:08:00.000-02:00

--

se o critério é expressão, hoje como às vezes, cito outro.
nuno ramos, no cujo.

"Eu quis ver mas não o vi. Eu quis ter mas não o tive. Eu quis. Eu quis o deus mas não o tive. Eu quis o homem, o filho, o primeiro bicho mas não os pude ver. Estava deitado, desperto. Estava desde o início. Quis me mover mas não me movi. Eu quis. Estava debruçado, morto desde o início. A grama alta quase não me deixava ver. Estava morto desde o comecinho. Eu quis o medo mas não o pude ter. Estava deitado, debruçado bem morto. Quis ver o primeiro bicho e a raiz da primeira planta. A grama alta não me deixava ver. Quis ficar acordado mas dormi. Estava deitado e a grama alta não me deixava ver. Os olhos esbugalhados quase morriam pela última vez. Estava ali desde o comecinho. Eu quis o medo mas não o pude ter. Quis o sono, a arca, algum algarismo romano. Quis o homem, mas não este aqui. Quis um deus, mas não este aqui. Ouvi os mil ruídos sem saber do quê. Estava debruçado sobre a grama. Quis virar o corpo e olhar o céu mas não este aqui. Quis olhar a carne desde o comecinho, por trás da pele mas não demasiado profundo. Quis olhar a carne e a raiz da primeira planta (esta só tinha caule). Quis o medo mas não disso aí. Quis dizer: disso aí. Quis virar o corpo mas sem se mexer. Estava morto desde a primeira planta. Estava morto bem morto desde o comecinho da primeira planta. Era um fóssil da primeira planta mas não esta planta aí. Quis dizer: esta planta aí. Quis olhar, olhar, olhar isto aqui. Estava debruçado sobre a grama alta sem me mexer. Quis virar o corpo e ver o céu mas não este aqui. Estava bem morto e quis dizer isto aqui."

2007-09-14T10:29:00.000-03:00

--

perigoso é ver a pessoa dormindo.

--

2007-08-23T12:19:00.000-03:00

--
--
o olho não me olha enquanto fala

o assunto é menos que a conversa em si

era necessário
depois da morte da conversa
o toque no ombro pra dizer
e então?
--
--

2007-06-27T22:19:00.000-03:00

--

era sempre estar só e os fantasmas se descolavam das pontas dos dedos e das raízes dos cabelos e da ponta da língua que não queria estar guardada.
dialogam entre si todos os fantasmas e os meios fantasmas em formação, falam de mim e dos meus cabelos e dedos e língua como casa.
- do you fell like swimming?
depois contam das coisas de dentro, da parte tripas e da parte invisível que ainda não decidiram se existe ou não. concluem com uma certa confusão haver uma certa confusão em algumas das camadas como estas se apresentam parcialmente.
se apagasse a luz ou pudesse simular passos vindos de fora talvez apressasse o fim da conversa e poderia tentar voltar a ler mais ou menos algo até dormir.
ou se você chegasse.
- do you fell like...?
- swimming.

--
--

2007-06-20T12:04:00.001-03:00

--

cito

botei uma sunga pra apavorar.

daniel galera

(ah, mas isso é mesmo ótimo)

--

2007-04-30T23:05:00.000-03:00

--
--
entra pelo canto
esquerdo
do meu olho
assim frusciante

esquece de lidar
politicamente
polidamente
durante o abraço

tão
tão frusciante, você está hoje

desiste de se recompor

--
--

2007-02-22T02:11:00.000-02:00

--
--
julio passou e disse um alou
que doeu
dor de julio materializou em ferrão
de abelha
na minha coxa

julio tinha nas mãos a linha
que puxava o anzol cravado
dentro da pele da perna
que então era a minha

sumiu da água dos olhos
vestiu-se das paredes do quarto
esticou-se na estante e dormiu
--
--
--

2007-02-05T13:49:00.000-02:00

2007-01-29T23:13:00.000-02:00

---

a água escorreu do buraco invisível da parede

pegou o colchão
pelo colarinho e
cabeça entre mãos
beijou-lhe o pescoço

a mancha escura do molhado
crescia conforme o arrepio

mas o tom do arrepio muda
conforme a direção do toque

a água acordou o olho que dormia
a água
queria parecer que vinha de dentro

porque o sonho
como a parede
chorava também

--

2007-01-05T12:41:00.000-02:00

--

um braço fino convida
em uma língua
que não é a minha

modela sorrisos e olhos
sem suspeitar
que a melhor parte
é a que pensa
que ninguém viu
- o logo antes e o logo depois.

--

2006-12-06T10:21:00.000-02:00

--

A poesia contemporânea que me interessa é aquela que representa uma aventura intelectual, termo que prefiro a invenção ou experimental, muito desgastados e redutores. Há quem, por outro lado, se importe mais com a qualidade. Bom proveito, eu digo, bom proveito. Mas quanto a mim, para quê vou querer um sub-Yeats se já tenho o próprio Yeats? De poetas como ele só se imita o que é imitável, e isso é sabido desde a Aurora, mas o que importa é justamente o inimitável que há neles, ou seja, sua aventura intelectual. Quantos poetas contemporâneos no mundo produzem tal substância? Poucos, como em todas as épocas, mas existem, e são tremendos, Adília Lopes, Nicanor Parra, Tamara Kamenszain, Leopoldo María Panero, Nathalie Quintane, Michael Palmer, Dominique Fourcade e mais alguns. E no Brasil, quantos livros de poesia representam uma aventura intelectual? Pouquíssimos, mas existem, e são os que fazem diferença. Não publico um livro inédito de poemas há mais de dez anos porque não sinto no que faço essa força de que falo. E é claro que prefiro ficar mais dez,vinte, trinta anos sem publicar nada a seguir o modelo tradicional de publicar, a cada três anos, a cada quatro anos, aproximadamente, um volume que iluda seu autor com a sensação de existir e fazer parte disso que convencionamos chamar poesia contemporânea e cuja existência, pelo menos nestes termos, ainda está por ser provada.

Mas veja, veja aquela orquídea de fogo rasgada no breu desse quarto de hotel, no lençol desse quarto de hotel, em cuja janela me debruço ouvindo o ruído do aparelho de ar condicionado e o silêncio, volta e meia cortado pelo motor de uma motocicleta, ou vozes e passos dentro da madrugada. Você anotou todas essas coisas para que nãonos percamos? Onde está o seu bloco agora? E você agora? Por que espero tão impacientemente que aquele casal conversando e rindo três quadras mais abaixo desapareça imediatamentede meu campo de visão, suma de meu campo de visão, desapareça de meu campo de visão, continuity girl?

PS: É proposital que me desocupe inteiramente do "complexo de dna" de certas análises que se desviam do que é mesmo difícil de se abordar na poesia contemporânea, preferindo a facilidade tal-pai-tal-filho das afirmações do tipo: "filhos dos "concretos", "filhos de drummond", "filhos da marginália", "filhos da p.", "filhos de santo". (Em São Paulo anda na moda esse facilitarismo analítico em sua versão química (e não alquímica): "diluidor de concretos", "diluidor de drummond", "diluidor da marginália" etc). Não à toa meu brother Siscar já afirmou que o grande problema da maior parte da crítica de poesia contemporânea é, pura e simplesmente, seu gosto irreprimível por generalizações.

Carlito Azevedo, em discussao sobre poesia contemporânea no blog As Escolhas Afectivas (asescolhasafectivas.blogspot.com) como diria whitman, and you may contribute a verse.

--

2006-12-06T09:53:00.000-02:00

--

é sempre feio em quem não está só
cantar canções de solidão.

--

2006-12-05T08:20:00.000-02:00

--
--
repetir a música repetitiva
só manoel não perde o estilo
sem perder o sentido
ou achando quando perde

não se acostuma com o arrepio
não se consuma com

não mais questões de identidade

um pé de meia de
um pé de meia calça de carinho

cai antes de cair
pra levantar sem forçar
nada

um excessinho
pra compensar

desapaga o que acaba

os significados
- eles sim -
transmigram de alma
--
--

2006-10-29T02:49:00.000-03:00

--

--

2006-10-12T18:11:00.000-03:00

--

bate na porta antes de sair do quarto
(falsa)
licença ao mundo
para contrariá-lo

_

2006-09-20T10:18:00.000-03:00

Flavia Santos, Dada Tida ou o que mais ela quiser
incrise.blogspot.com

2006-09-18T20:36:00.000-03:00

--

você
que é amarelo (a cor mais difícil) de gostar
(que) fala demais e de menos
ao mesmo tempo
quando (me) surge
vem de debaixo da língua
ou da unha
(e não – comumente – de um lado)
ou de outro da rua

--

2006-08-18T15:10:00.000-03:00

--
tudo que o acaso reúne

se o objeto olha para o espelho
é – a primeira vez – acaso
e refletindo some
e não olha uma segunda vez
então quem é olhado de novo
já não é espelho

então temos cores parecidas no encontro

e o que conhecemos é sempre
a resistência
do que conhecemos

a nós
o toque é resistência oferecida como “doação”
dar-se através da resistência é como você se dá
não se me dando
e quem dá-se não mais tem quem o receba
--

2006-07-25T09:54:00.000-03:00

e a precisão de nomes próprios para decretar qualquer liberdade, começando pelas frases simples. ou não. precisão é precisão, ou seja, necessidade.

***

carlos todos os dias abre a caixinha de correio para saber se ganhou uma bicicleta. não ligo, pode ser pequena, com rodinhas.

alice não sabe dançar. vê as meninas grandes que dançam bem mole e gosta de se imaginar assim. em casa às vezes cria coragem de tentar, no banho, mais do que na frente do espelho. o banho, dizem, aquela água caindo na cabeça, causa um relaxamento que faz algumas pessoas cantarem. alice rebola mas não se sente mole ainda. falta algo que não sabe explicar.

ana vai até a porta no escuro. gira o nada no lugar da chave, que está no criado-mudo. faz meia volta e pára balançando as pernas sem tirar os pés do chão. dois passos na direção desistente do quarto. antes do quarto outra meia volta para a porta de sair de verdade. chega e vira a maçaneta comprida porque neste meio tempo esqueceu que trancou a porta.

pedro queria começar a aceitar os nomes que considera feios. os das coisas e das pessoas. alguns nomes eram proibidos, nomes tabus. feios ou presos demais a algum dono, no caso dos nomes próprios. não chamaria ninguém de michelle ou de peterson. nem também de rafael ou paula. algumas palavras têm muito a ver consigo mesmas. rústico é sofisticado e tosco é tosco.

2006-07-19T15:14:00.000-03:00

--

isso é da minha flavia. incrise.blogspot.com
sem dúvida a coisa mais bonita que li em muito tempo.
eu agradeço que ela exista

Encanto.

Penso, em vão, em poesia
quando tento
dizer-te:

Penso
nos volumes

em colocar-te
bolinhas negras
pelo corpo

Cabelos amarelos.

te desconheço tanto
que lhe colocaria
tufos de cabelo

e botas

você pisaria em besouros

e eu seria carregado
por borboletas.

--

2006-06-24T19:32:00.000-03:00

a boca tem uma memória

*

que é
por fora
de patas de formigas pelos lábios
por dentro
borboletas entre a língua e o céu da boca

as cores são o que vem de fora
mas passam por entre os poros
e viram dança no corpo

(os aborrecidos começam a dançar pelos órgãos
os tímidos: o peso do corpo os inibem ao chão)
eu danço de cores depois dos sons

*
ou minha memória começa pela boca

2006-05-29T11:26:00.000-03:00

--

o bonito é o silêncio que diz
dizem

tentativa
eu
de calar pra dizer mais

mas repito
mais repito
enquanto sinto

até "repito" ser
letras feias
e sem sentido

"eu páro quando quiser"
de você
que então é de mim

(não consegue brincar de cara séria
[comigo)
ri à toa]
--

2006-05-22T10:10:00.000-03:00

--
e a repetição de recusas
insistentemente durante o dia

e as suas insistentes aparições em sonhos

há no meu corpo
por dentro por fora em volta dele
ruínas que não são minhas

agora aceitamos o que não é pronto
nem perfeito nem acabado
possuir ausências fica sendo existir
--

2006-04-18T09:29:00.000-03:00

2006-04-12T18:00:00.000-03:00

--
primeiro dia como patti smith
toda uma série de bobagens deitadas na cama
as palavras esquentam mais se colocadas em cima dos pés
as mãos devem permanecer livres para
cigarros copos canetas páginas
manipulação a cada meia hora
de um trecho de corpo
seu de alguém e palavras

e
não houve outro
--

2006-03-11T23:10:00.000-03:00

--

- saiu do banho como veio ao mundo. - nu? - não, chorando.
--

2006-03-01T14:10:00.000-03:00

--
entre um passado e dois ou mais futuros

o presente não é ainda
mais do que memória
--

2006-01-12T10:40:00.000-02:00

__
da borboleta do brinco caíram
- entre águas salgadas, água de beijo e água doce -
todas as pedrinhas brilhantes

resta uma carcaça
ossos de metal
um presente seco

sairão talvez ainda hoje
pedras brilhantes da sua boca
--

2005-12-30T12:35:00.000-02:00

--

contradirei gênios insistindo:
todo o tempo existente é passado
- qualquer um deles

todos os olhos se abrindo
todos os passos pisando
(nem sempre se deve entrar em detalhes)

trabalhos contra a unidade
e à prova de

acabadas as cerimônias
- devidamente mastigadas e engolidas -
as cerimônias
olhar para o espelho branco

2005-12-24T14:27:00.000-02:00

--

insistência

exercitar e excitar os sentidos possíveis para a absoluta falta de sentido na disposição de pessoas nesta sala. e das paredes ao redor das pessoas.

obrigo sua leitura de mim
ao meu preciosismo

conservo a falsa semelhança
com o inacabado
para sempre ser inacabado

não deixa de ser engraçado conhecer de si no que, por alguma forma de erro, é velho. empreendo uma campanha contra a desatenção. overdose de conversa para deitar com sono forte. acende a luz para dormir e despistar os pensamentos.

engolir em cápsulas minha gravidade

mediando a discussão
entre a geometria do quarto
e as formas do corpo

e desafiar o poder esvaziador da repetição – das palavras das coisas das pessoas – e recriar a repetição que é expressão.

--

2005-12-16T23:32:00.000-02:00

numa reuniãozinha escrota em O Corpo Ardente, de Walter Hugo Khouri.

2005-12-04T11:49:00.001-02:00

--
eu não entendo bem o que vocês dizem. eu ando numa fase furiosa. estou pintando com as duas mãos e a boca, ao mesmo tempo. isso me dá um grande prazer físico. às vezes eu tenho vontade de pintar as paredes e as caras das pessoas, apagar tudo e fazer de novo. eu sinto uma grande impaciência. eu gostaria que o mundo fosse um quadro branco sem cores e sem formas, sem nada. aí sim nós poderíamos recomeçar.

- diz o pintor exótico.

--

2005-11-30T11:04:00.000-02:00

--
contarei com o movimento mínimo
contarei com o que você não conta
não contarei comigo

brincar de sentir frio
não se cobrindo

experimentar outro trecho de mim
e desrespeitar o espaço
abrir ao meio
- verticalmente -
o traço

--

2005-10-21T17:24:00.000-02:00

--
"pára de ser tão visceral, menino"
e ele pára.
agora erra entre gêneros
vira à esquerda de menor ângulo
foge às vezes para a praia.
pede de empréstimo aquela força
daqueles em quem não confia.

continuo, em minha cabeça, contando a ele minhas descobertas
ainda não há certeza se ele não sou eu.

---

2005-10-06T13:07:00.000-03:00

--
de alguma forma, ainda ontem de manhã, preferi colher e comer amoras.

--

...

2005-09-27T16:50:00.000-03:00

--
queria assim dizer microwave dinner assim
e soar assim tão robô
para então soar tão triste quanto estou
achar estranho que as paredes se movam não basta
agora o que há é também captar
movimentos de seres humanos demais na rua
e sentir os olhares que não importam se curiosos
medos e ódios e suores
frios e brancos nos cinzas
contra o amarelado do rosto
--

2005-09-14T11:00:00.000-03:00

--

--

2005-09-02T15:24:00.000-03:00

--
tensão superficial

não querer mover-se
com medo de romper
essa espécie de fio
que mantém o momento

tudo de que meu paladar tem medo.
--

2005-08-08T15:15:00.000-03:00

--

visões

meu nome é uma asa de borboleta
que prendeu-se
a uma fissura da tua lembrança

e entre o teu olhar e a minha vontade
nunca houve impedimento
a não ser o meu olhar e a tua vontade

(tudo o que faz as vezes do óleo
que repreende a água
e que sobre a pele
facilita o trabalho da luz

mas sobre esta pele não foi impresso filme algum)
--

2005-07-19T16:38:00.000-03:00

2005-07-13T22:13:00.000-03:00

f
... o pouco que sobrou
e f for falso

*

impossível ser falso
vivendo de beleza:
"tua grandiosidade é falsa
e dela apenas não importa
a falsidade "

*

moças fingem estar dormindo
para que se possa apreciá-las melhor

*

tratar-se com frieza
permite fazer-se doce
no trato com os outros

*

o que existe é
a mentira contada apenas
pelo prazer do efeito de se poder desmenti-la

--

2005-07-06T21:23:00.000-03:00

2005-06-26T16:15:00.000-03:00

--
pior ter assistido o filme certo
ao lado da pessoa errada

ps.
- o sr, me vê um joão, por favor.

--

2005-06-22T18:51:00.000-03:00

2005-05-30T22:20:00.000-03:00

--
exercício para tentar te exprimir e ajudar a lembrar sempre de você.

(a realidade alheia é ficção sob os meus olhos)

gosto da aparência que você sonha para si e não consegue manter
gosto da falsidade dessa aparência que você não consegue manter

apaixona pela aparência
pela força com que a sonha

sonha-se com tanta força
que a aparência do sonho (me) apaixona

mas exprime princípios nos gestos
e mal se conhecendo
tende a desrespeitar o nó

--

2005-05-23T09:30:00.000-03:00

--

e os nossos sentidos só funcionavam durante a noite
na mesma hora em que lá fora pedaços de plástico
transparente são confundidos com vaga-lumes
é que jogamos fora a beleza das metáforas
vivendo uma a uma denotativamente
próximo ao sono se desperta
espécie de meditação
às avessas
---

vaga-lumes
só funcionavam
durante a hora em que lá
fora próximo ao sono se desperta
espécie de meditação as avessas na
mesma noite os nossos sentidos de plástico
são confundidos com pedaços denotativamente que
transparentes jogavam fora a beleza das metáforas vivendo-as
--

2005-05-15T17:13:00.000-03:00

--
Manoel de Barros disse:

Repetir repetir – até ficar diferente
Repetir é um dom do estilo

O fato é que viver é conseguir repetir-se todos os dias, sem morrer nenhuma vez, ainda que enjoando às vezes ou fingindo de morto.

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2005-05-09T11:11:00.000-03:00

--
- da indiferença restou - apenas - a banalização.
- que é feia.

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2005-05-02T11:33:00.000-03:00

como em todos os outros dias, entre tudo o que não pôde ser percebido antes, o espelho inclui no ponto de vista tudo o que era apenas externo. ele expande o dentro incluindo o mais fora possível dentro do olhar.

2005-05-01T17:49:00.000-03:00

uma música como essa agora, como essa que eu você mas não nós ouvimos entende-se só como sempre se está só nos sentidos mais importantes é impossível o a dois ou mais ideal ainda que alguém pense que é a mais triste música que já conheceu. a uma música assim lenta, a uma música assim só resta mesmo é ser acompanhada por ouvidos mais que humanos mas apenas aqueles dos seres da espera que esperam a nota que vem depois e mesmo os sons arranhados que passam por notas mas que chocar não chocam simplesmente porque somos humanos da espera, machucados da espera, motivados pela espera, cansados da espera. (dizia que) esse ou outro sentido são sentidos sempre só e apenas sempre sós uma morte é sentida apenas por uma pessoa a cada modo o gozo do sexo só se sabe o seu próprio quando se sabe as várias possíveis distâncias da consciência só se sentem em relação à sua consciência e medo do escuro ou da solidão que são o mesmo cada um só pode inventar para si mesmo e para seus presentespassadosfuturos. a música muda elementos muito pequenos na maioria das mudanças. aprender a apreender suas fases e encontrar fins de ciclos começa a parecer bonito e privilégio de poucos e quase se pode achar que se é um, uno. um ciclo se fecha e o desenvolvimento de sons em outros que parecem continuá-lo mas em alguma verdade são outros apenas mostram que o tal ciclo estava dentro de outro, mais longo, que se só agora se fecha. são mais de dezoito minutos que repetidos viram ainda muitos e que na minha versão não dos fatos, dos tatos dos meus ouvidos são interropidos pela voz que não posso comunicar e que me fala de um tema que não conheço nem gostaria mas que me mata a cada palavra estranha chorada. os ciclos, de tão ciclos que são, retomam-se e misturam-se noutros para esquecermos que são ciclos e poderia começar a crer que se fazem só e de propósito e que me diminuem o ser por serem demais. melhor assim, melhor que uma música, a cada vez só poder ser uma e só pode ser música – se eu fingir que não é poema se eu fingir que não é imagem ao mesmo tempo estacionada e em movimento na tela da minha cabeça. 18’10”.

2005-04-13T17:41:00.000-03:00

plum plum tralala
plum plum tralala
quelle terrible cinque heures de la soir
le sang, je ne veux pas voir

você delimita aqui seu reino, neste metro quadrado de cimento em que quase se arrepende sem saber bem do que. e essas palavras são quase tudo o que levo daí - fora a Dor e o silêncio - que já não conto, como tudo mais. você e suas escuridões. você tem manchas escuras na fala, no gesto, nos olhos. você dubla alguma coisa que não posso ver e diz palavras diferentes das que saem da sua boca. e eu aqui, dançandinho. quando falamos - ambos - só saem palavras erradas. discutimos se mariposa também é borboleta.

--

2005-04-04T10:39:00.000-03:00

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- hoje você ainda quer me abraçar?
- por que?
- porque hoje eu quero.
- por que?
- porque hoje eu tô muito triste.
- ah, mas assim não vale.

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poemas desistidos

2005-04-01T01:39:00.000-03:00

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falso poeta não mede palavras

1 - compus minha memória mais secreta em menos de um dia

num vão da memória
quase recriar
o significado de inebriante

** - constato que todos os pontos de partida são perdas

impossível ser falso vivendo de beleza:
tua grandiosidade é falsa
e dela apenas não importa a falsidade

3 - empreendo uma campanha contra a desatenção

foram reconhecidos nossos trabalhos anônimos
dissolvidas no todo
cada nossa vivência de bastidores

IV - arco com o peso de profecias inventadas

a marca do falso impresso em visões
textos filosóficos
revistas de opinião
poesia e prosa

e - suprimi a atenção do dito e vivo das entrelinhas

ler da vida apenas as descrições entre parênteses
(último bater da porta)
(suspiro contido)
(corpo omitido na cama)

F - sinto sensações perigosas por terceiros

moças fingem estar dormindo
para que se possa
apreciá-las melhor

VII - ninguém finge por tanto tempo assim.

o que existe é a mentira
contada apenas pelo prazer do efeito
de se poder desmenti-la.

8 - até nas paredes obrigo-me ao meu próprio reflexo

tratar-se com frieza
permite fazer-se doce
no trato com os outros.

mudo de caligrafia para suportar minha mudança

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2005-03-28T23:34:00.001-03:00

--

não conheço nem chão nem palavra em particular por mais que me invadam ou se colem em minhas superfícies. diferenças não são brinquedos. as crenças eu já não tenho e os brinquedos viraram coisas.

tenho tido que carregar o acúmulo
do chão em que piso

riso solto porque não há mais nada a ser feito. rio principalmente do que não é engraçado. tiro esse riso bobo – que me enfeia nesse ar de superioridade.

no hospício de sala branca
consegue uma lata de tinta preta.
escreve nos aventais, bem grande:
louco

na verdade, o lugar é sem paredes. a não ser que consideremos estas pessoas como paredes que são. meus defeitos permitiram a permanência, em coisas minhas, de alguns cheiros de porto alegre. caminho cheia de uma simbologia que quase ninguém percebe.

uma contagem regressiva tão lenta
que esqueço o que estava fazendo

nenhum palhaço com um trompete pode não enlouquecer. importante como uma pedra. não te deixo fechar a tampa da lata de lixo onde choram meus meses passados. vou lava-los e pendura-los no quarto.

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2005-03-14T16:00:00.000-03:00

--

- você é que nem seu quarto: entulhado de coisas e com uma disposição engraçada.
- hunm.

--

2005-03-10T10:31:00.000-03:00

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ainda em círculos. continuem não reparando. passo no corredor e não sou quem você cumprimenta. isso não é um diário nem te faz conhecer nada. isso não sou ninguém.

porque só você repete a frase que eu acabei de dizer e que te soou como poesia tanto como faço com todos a quem amo.

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2005-02-24T20:42:00.000-03:00

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todos os cansaços se reúnem e se reproduzem. a disposição só vem para um futuro médio que se torna presente justamente pontuado pelo desânimo: é como sei que o futuro chegou.

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2005-02-18T15:43:00.000-02:00

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escolhe e me dá palavras que fazem preferir não estar sóbrio. reinauguro um passado com nascimento sem futuro sem família boa que implique correção na vida formação sem inglês e sem carinho para poder não desistir de desistir e exercer o que sou apesar da causa-efeito. meu novo passado prevê um futuro sujo como esse de agora deitado neste pano tão compreensivo o colchão mole e tão afeito ao corpo – minha roupa para noite, este colchão. a ameaça vem apenas e quando quero da música que me permito enquanto o corpo parece afundar para o andar de baixo no colchão que abraça ajudado pela cor. quando e se eu trocar seu tecido a sensação será de dormir com outro que não você deixo que o arrepio de um espirro traga ao pensamento e faça crescer o frio que é o outro nome da solidão. das ardências, a do calor é diferente daquela do que está em carne viva.

--

--

2005-02-10T03:48:00.000-02:00

--
acostumados a estar prestes a morrer. a cidade desabafa suas vidas sobre mim

encarar a cidade como se
fluísse o rio e não a ponte

um homem disse que um homem, do lado de fora da cidade, é um homem sem um prédio a que se ligar. deverá tentar substituí-lo por uma árvore. construímos prédios como mosaicos para justificar que estejamos perdidos. aceno de cabeça a alguns prédio que optaram por parecer que mendigam

transforma-te em fluido
para que possas cair

--

2005-01-23T20:27:00.000-02:00

-
eu deprimi você com a tristeza que eu não tinha e não contei pra ninguém. você sentiu e não se conformou e quis se vingar do novo porque eu não fiz nada contra. você me machucou e conseguiu e se machucou também e me abandonou e eu te abandonei. você já esperava mas não acreditava que aconteceria de verdade.

--

2005-01-17T16:14:00.000-02:00

(as fotos, desta vez, são do hockney.)

se eu, deitado, respiro ofegante, é porque penso demais

minha cabeça se cansa de pensar em mim
e nos outros.
dá algo como uma febre russa
- você sabe o que é pois também já leu -
mas não sou tão urgente
e não mudo meu rumo
sem dar aquela ridícula parada
- em que se apalpa os bolsos
ou um tapinha na testa -
desnecessária
do reconhecer o caminho errado
ou esquecimento

vivo enquanto imagino
(choro quase inventando)
meu filme é convincente demais

é impossível escolher um único encaixe
para os fragmentos dispersos do mundo

2005-01-07T02:23:00.000-02:00

exercício poético para tentar te exprimir e ajudar a lembrar sempre de você.

(a realidade alheia é ficção sob os meus olhos)

gosto da aparência que você sonha para si e não consegue manter
gosto da falsidade dessa aparência que você não consegue manter

apaixona pela aparência
pela força com que a sonha

sonha-se com tanta força
que a aparência do sonho (me) apaixona

mas exprime princípios nos gestos
e mal se conhecendo tende a desrespeitar o nó

--

2005-01-06T01:44:00.000-02:00

hoje você me conta que tua mente é Londres
e depois que eu estou em Londres

--

2005-01-05T02:56:00.000-02:00

um tapete de insetos
chorava por matá-los com a sola dos pés

doía como na infância
quando palhaços pintavam uma borboleta no rosto
(por que sempre uma borboleta?)

--

2004-12-24T02:32:00.000-02:00

enquanto o vocalista canta há, durante quase todo o show, uma espécie de grande segunda voz. parece como se brinca de voz de fantasma. na verdade pode ser apenas a voz do mal que circunda. não o mal, que ele talvez nem exista, mas a infelicidade de qualquer coisa. às vezes tudo sai claro e vem até um dedilhado, um solo. é preciso mesmo fazer um bocado de barulho para a voz atrás das coisas resolver aparecer. ou o contrário. porque não há regra, o que há sempre é o que não se vê mas está lá e determina o que se vê. isso sequer é novidade.
agora estamos aqui conversando. quem olha só vê um de nós. mas estamos os dois. não, eu não pensei isso depois do que veio antes, em cima. isso é que veio antes. mas aquilo nem é novidade. mas quem vê de fora vê apenas um de nós. somos loiros e a luz é meio esverdeada. tudo é meio esverdeado. quem está falando é voce, mas só eu sou visto/vista. você fala atrás e eu ouço, não mudo minha expressão ou quase nem se percebe qualquer mudança. de repente você faz a volta em mim. meia volta completa. meia e completa juntos não parece funcionar mas é isso mesmo. você faz meia volta completa em mim enquanto eu começo a falar. é bonito de ver pra quem vê de fora, é claro pra nós não parece tão bonito. ou para mim parece mas pra você... eu nem sei onde voce está agora. comecei a falar e houve uma parte no seu movimento em que pareceu que a voz saiu de você e veio para dentro de mim para sair da minha boca e você ter que ouvir tudo. nunca suponho a voz que sai de cada boca. agora enquando eu falo é você quem aparece de frente e não é para mim. de um certo ângulo, alguém poderia pensar que quem fala é você. eu.
aquelas flores que não foi você quem me deu continuam no vaso. Acho, com frequencia que, se eu tomasse a água onde elas descansam, eu morreria. seria como o veneno do que não há – mas que segundo eu devia haver - nas flores uma forma de me matar ou te matar. nem penso mais nessa distância entre odiar e amar. fico imaginando, enquanto é tua vez de falar que te ofereço um pouco da água numa daquelas canecas de metal em que eu enchia a cara de café ou do que tivesse.
decidimos ir embora separados e acabamos indo juntos. olhamos de cima e vemos os dois pares de tênis, que você no começo achou iguais, o que eu desmenti, caminhando parecem caminhar por si só e caminham. o corpo sabe o que fazer a maioria das vezes. vem antes da razão e faz. eu só conheço os resultados e também o que falo só conheço enquanto é falado. é bonito olhar os tênis de baixo enquanto andam eles vão andando e parecem mais ainda andar sozinhos. são mesmo quase iguais, os quatro. o chão virou um vidro e vemos de baixo que caminhamos em cima dele. lá longe nossas cabeças não conversam. ninguém está atrás de ninguém nem temos cabelos claros. no máximo olhamos um para o outro. fixamente. às vezes tanto que quase caímos por esquecermos do chão e dos tênis. hoje não apostaria mais no que podia estar na sua cabeça. nem antes.
depois de muito tempo você disse que sua mente é londres e que eu estava em londres. o perfeito estado de não estar é igual à maior possibilidade de esquecer. não, não é uma conclusão, é só do que me lembrei agora. as pequenas obsessões adaptadas fazem comédia de erros nos dias chocando expectativas. só dá mesmo para rir da espera de doze horas de um oi que não acontece nem nunca disse que aconteceria.
somos quatro em volta da mesa com um conhaque e um vinho posso ser a única moça ou o mais empolgado com poemas, pois bebemos igual e fumamos muito. sei que vejo e portanto não sou o que acende o cigarro com um incenso. nem é por graça ou poesia mas acabaram os fósforos e a última coisa que foi acesa, contra minha vontade, foi o incenso. agora até gosto dele. pareço um repórter, talvez devesse pela possível beleza da imagem, omitir o problema de falta de fósforos.

2004-12-20T18:49:00.000-02:00

2004-12-18T15:23:00.000-02:00

insistências

II

a luta do dia é contra o dia
durante o dia

e pela noite
na noite

(eu), acostumado a ser esquecido. não que não tivesse sido importante, mas algumas coisas passam e era do tipo que passa. como quando se está com fome há tanto tempo que nem mais se percebe. dói e se passa reto. porque não se pode sentir pra sempre.

sentir-se traído quando contam a verdade
sobre as distâncias-luz das estrelas
e ver o que não existe mais

sempre me definiram do mesmo jeito. mas eu mudei. tanto que me reconheço pouco. mas de tempos em tempos alguém me define de novo, do mesmo jeito. acho que mudei pra dentro. mudei do avesso, ou mudei o avesso. não tenho circulo, bebo com todos.

ingenuidade de fumar
até queimar os olhos

adoçando a própria desgraça
com a graça alheia

não se sabe se solidão ou álcool

isso. a realidade alheia é ficção sob os meus olhos. é o que todos insistem em me dizer. a verdade está na aparência, na superfície, na primeira das peles. acredito em cada forma desta afirmação como se viesse da minha própria autoridade.

tudo aquilo de que meu paladar tem medo

2004-12-16T01:41:00.000-02:00

--

lança a moda das flores mortas
artigos de decoração

tudo o que podia ter sido:
borboleta só asas

--

2004-12-11T10:22:00.000-02:00

os nossos sentidos só funcionavam durante a noite
na mesma hora em que lá fora pedaços de plástico
transparente são confundidos com vaga-lumes
é que jogamos fora a beleza das metáforas
vivendo uma a uma denotativamente
próximo ao sono se desperta
espécie de meditação
às avessas
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vaga-lumes
só funcionavam
durante a hora em que lá
fora próximo ao sono se desperta
espécie de meditação as avessas na
mesma noite os nossos sentidos de plástico
são confundidos com pedaços denotativamente
transparentes jogavam fora a beleza das metáforas vivendo-as

2004-12-10T17:09:00.001-02:00

estrada I

[

]

literatura ou música que é igual a um vento rápido de janela batendo na cara. o mesmo que esticar a mão pra fora enquanto o mundo corre pelos lados. o ar enche a mão de ar. abrir ou fechar as mãos. escolher entre reter ou não reter o ar.

--

2004-12-05T17:24:00.000-02:00

quantos ângulos de você eu perco por dia?

2004-12-03T17:13:00.000-02:00

--

alguém se aproxima da mesa de ferro
discussão agradável sobre filmes em preto e branco e música eletrônica
e uma proposta de casamento moderno

na boca, o gosto amargo de fim de fantasia lembra de adoçar o café

2004-11-28T17:12:00.000-02:00

--

encarar a cidade
como se fluísse o rio
e não a ponte

--

2004-11-25T13:39:00.000-02:00

Nota de rodapé

a caneta que estourou no bolso veio sangrando até em casa. resta recolher algumas das palavras, impedir-se de estancar as imagens que não param de escorrer.

--

2004-11-23T17:51:00.000-02:00

■ – o seu nariz não foi feito pra respirar. é um enfeite que colocaram aí

▼ – eu, se eu soubesse desenhar, desenhava teu rosto ou tuas mãos cheias de veias

e sempre, nas despedidas,
um apertava o botão da volta no tempo e pedia outra madrugada.

--

2004-11-22T20:35:00.000-02:00

janelas, se abertas

seqüência de imagens
que atinge a todos:

(prédios, prédios,
e cada elemento da cidade
interpreta um querer fugir
aos nossos olhos)

um único filme projetado
em todas as janelas do ônibus

outras janelas, se abertas,
propõem-se como saídas

________________________ salto

_________________________________ e ornamento o ar.